Слезы сквозь Томаса Мана

Ты с утра вплетала ленты --
я всю ночь их расплетал.
Между нами -- ист цу эндэ --
как твой Томас предрекал.
День стыдлив, как дона Анна, --
синь, сентябрь, сэптэмбэр... чу!
Я вчера торчал от Манна,
от листвы теперь торчу.
Выйду в осень: грач на ветке,
галки спорят не о чем.
Лихо шпринген кляйнэ метхен
с ошарашенным мячом.
Сквер. С ухмылкой Казанова
бродит осень в неглиже.
Над душой моей кленово,
и кленово на душе.
Дурь в мозгах, в карманах пусто,
мысль пожарною кишкой
набухает в «тыкве» гнусно,
но сэптэмбэр над башкой.
Осень листьям режет вены,
как неверным псам шиит.
Цвет пронзительной измены
под кроссовками шуршит.
Эту желтую отраву
заварила ты сама.
Что ж ты, майнэ либэн фрау,
тихо плачешь у окна?
Не сорваться б, как со стенда,
с чемоданом на причал.
Между нами -- ист цу эндэ
и отсутствие начал!
Над обглоданной столицей,
над трущобами, как Манн,
я и сам вспорхнул бы птицей
и махнул за океан.