Возвращение

   Дорога петляет вверх по склону горы мимо теснящихся уступами домов, берущих приступом очередную сопку. Вот и город остался далеко позади. Впереди наша цель, кладбище «Гора Кабахаха». Оно на самой вершине. Местные говорят, так к Богу ближе…Здесь и земли-то нет в обычном понимании, только щебень да растрескавшаяся  от зноя глина. Гудит, поет свою унылую песню ветер.
   Быстро проходим, почти не глядя, мимо коммерческих зон. Здесь ныне мода на стиль эпохи Возрождения. Справа мемориальное захоронение безвестных солдат Великой Отечественной «Скорбящий ангел». Оно продолжает пополняться. Это место стало привлекательным  для местных властей. Теперь на кладбище ходит комфортабельный автобус с гордой надписью: «Жителям города от городской администрации».   
  Поднимаемся вверх к своему участку. Частокол простых памятников, как толпа людей, тоже простых, только голосов не слышно. Много безымянных, заросших колючим кустарником. Медленно обходим, ищем свой. Для этого сюда был проделан длинный путь. Только здесь захоронения конца 1980-х,все не то. Я  не выдерживаю и кричу: «Я не хочу быть сыном отца непомнящим! Мы всё равно  найдём его и поставим здесь памятник!» «Я знаю это», - как эхо отвечает мне Настя. Спускаемся вниз к администрации, и ещё раз уточняем по книгам регистрации. Поднимаемся снова, смотрим сразу с двух сторон. Очень знакомое место. Возвращается память, сердце готово выпрыгнуть…Чувствуем, что уже близко, только леса уже здесь нет. Настя кричит: «Папа, я нашла!» Бегу, смотрим, да это он. Читаем полустертую надпись, узнаем каждому из нас знакомые приметы этого временного памятника. Время не пощадило его, но мы с Настей же успели сюда.
   Это очень важно,- иногда на бегу, успевать останавливаться и оглядываться назад, не терять память. Многое увидишь в своей жизни. Мы еще, успели вернуться, поэтому не прервалась наша ниточка, связь времен.
   Я стою на вершине горы Кабахаха. Выше ходят только тучи да гуляет горячий ветер. Внизу панорама бухты и старого города. Где-то там, далеко стоит дом, где я вырос, улицы, где меня знал каждый камень. Теперь он смотрит туда со скромного мраморного памятника, мой отец. Он прожил вместе со своей страной нелегкую жизнь. Он слегка улыбается, мой суровый отец.
   Мир праху твоему! И прости, но мы возвращаемся в свой стремительный двадцать первый век, но возвращаемся уже другими. Мы успели оглянуться. 
   Настю уже звала привычная питерская жизнь. А я задержался, меня неодолимо потянуло в прошлое. И я пошел дорогами своей молодости. Это было увлекательное путешествие.