Помню я вдоль дорог верстовые столбы.
Рожь кругом, золотое бескрайнее поле.
Дунет ветер, поднимет, как нА море, волны.
Там теперь, пишет друг, собирают грибы,
Вырос лес на полях.
Вспомнишь старое - больно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.