Может я уж звонко петь не смогу,
Не сумею больше песен писать,
На край света, может, завтра сбегу,
Где же те, с кем бы хотелось сбежать.
Я, бывало, без сомнения лез
Хоть в бутылку, хоть в огонь, хоть в штаны,
А теперь всё чаще скучен и трезв
Без гитары, без вина, без вины.
Не под силу жизни злой марафон,
И под ложечкой противно сосёт,
Вот закончилось дыханье, как стон,
А второе, сука, всё не идёт.
Я не знаю: где его разыскать,
Где в тоннели долгожданный тот свет,
Может в том, чтобы пытаться писать,
А бутылке, я искал, точно нет.
Но не пишется, ни слова, ни зги,
Не трепещет под ладонями грудь,
Те, кто были друзьями — враги.
То, что было прозрачно — то муть.
Не предвидится, видать, перемен,
Да и внешне, говорят, «зашибись»,
Может жизнь подарит что-то взамен,
Ничего не будет только «на бис».
Декабрь 2003 года
Может я уж звонко петь не смогу...
© Copyright: Виктор Калачёв, 2010
Свидетельство о публикации №110012001395
Свидетельство о публикации №110012001395
Рецензии
