Пустынной ночью, холод стонет.
На небесах луна плывет.
И город сонный песнь заводит,
О том как утром оживет.
Сижу в кручине строчек сонных,
О бледной пелене веков.
Рассказ про старцев очень гордых,
О мудрости седых волхвов.
Меч кладенец в тех старых сказках,
Убить за истину готов.
А нынче все устали драться,
ИМ по душе, лишь ласка слов.
Слова придуманные с горя,
Слова отместка недотеп.
Сильней всего нас ранит слово,
И путать будет в мире троп...
Слово
© Copyright: Виктор Кондаков, 2010
Свидетельство о публикации №110011907538
Свидетельство о публикации №110011907538
Рецензии
