Знаешь: все мы немного шизики,
Разговор сейчас не об этом.
Споры праздные «лирики — физики»,
Даже мент может стать поэтом.
Городок наш — к деревне ближе,
Хоть сошлись здесь две части света,
Кто на рынке с мешком да грыжей,
А оставшиеся — поэты.
Есть немного совсем прозаиков,
Но поверьте: их единицы,
Из-за частых и длинных праздников
И прозаики могут спиться.
А поэту легко соблазниться...
Даже член, тот, что всех известней,
Топчет где-то асфальт в столице,
А другой шпарит фрицам песни.
Покидают поэты гнёзда,
Улетают в края иные,
Но поймут, когда будет поздно,
Что не где-то, а здесь — Россия.
Ты ж в родимых живёшь «пенатах»,
С такой верностью удивительной,
И, всё сущее кроя матом,
Пишешь стих чистоты пронзительной.
Февраль, 1999 год
В. Максудову - начальнику криминальной милиции
© Copyright: Виктор Калачёв, 2010
Свидетельство о публикации №110011901405
Свидетельство о публикации №110011901405
Рецензии
