Поэт

Он работает в ночь. Он поэт-
Пишет, чёркает, снова кропает
Для того, чтоб услышать в ответ:
«Ничего,…а поспать не желаешь?»

У поэтов лишь вечные сны:
Гибли, пили, стрелялись, травились…
Для того, знать, они и нужны,
Чтоб когда-то и мы пробудились.

                Июнь 1998 года


Рецензии