Пусть она обижается, пусть.
Я скажу ей сквозь тихую грусть,
Больше в памяти мне не сберечь,
Красоты твоих губ, твоих плеч.
Этих плавных движений руки,
Тихий шёпот, как ветер с реки.
И пшеничного цвета волос,
И по-детски поддёрнутый нос.
Цвета глаз, что с родни небесам
Почему, я не знаю и сам.
Пусть она обижается, пусть.
Я ценю эту светлую грусть
За возможность больших расстояний.
И теперь никогда не коснусь,
Этих, жгущих огнём, очертаний.
Пусть она обижается, пусть...
© Copyright: Александр Продэ, 2010
Свидетельство о публикации №110011706483
Свидетельство о публикации №110011706483
Рецензии
