И снова Беркут надо мной кружится,
Но стих всё новый у меня ложится.
Перо как брат мне, а бумага – мать,
Я не устану никогда писать…
Устанешь ты хулить меня напрасно,
Всё ложь в тебе. Стихи мои прекрасны.
И вот они уже и плещутся за край,
Хоть принимай ты их, не принимай.
Я задавлю тебя количеством шедевров,
Пусть после смерти буду только первой.
Быть может мне и предназначено судьбой
Поэтом быть, и быть во всем одной.
И снова...
© Copyright: Елена Инина, 2010
Свидетельство о публикации №110011603328
Свидетельство о публикации №110011603328
Рецензии