***

В очередной раз не прошел проверку на верность, твои плечи трясутся, когда ты плачешь, я не мог иначе, хотя…ты знаешь, наверное, мог, просто не стал. Я убиваю себя медленно и зря тебя я в это впутал. Опять лишь ветер и этот одинокий вечер, улицы, прохожие, похожие все друг на друга, я знал, что всё так и будет. Кому я вру??? Себе лишь. Кто мне поможет??? Да никто. Я сам себя таким сделал, копаясь бессонными ночами в своей больной голове. И да, вы правы, когда ваши слова как камни мне по всему телу, что болен я, что не свободен, что заблудился  я в себе и устал, и дорогу назад уже завалило прошлым... И как ножом в сердце слова в электронном письме: «…смени хобби, Григорий…». Хрен вам. Я до последнего удара пульса буду таким. И пусть жизнь бьет ключом, в чьих то дворцах, построенных на лжи, я буду вечным узником своих же мыслей. Любовь спасет всех, а не деньги. Любовь, которую нести всем надо красною стрелою в сердце. И если я лжец, то ты вдвойне. Может слова для кого то и без смысла эти, но это крик, нет это рёв, когда когтями из последних сил, след оставляя на бетоне. Хотя кому я это? Очередным комментаторам? Циникам, которые лишь ценят цену? Я для тебя это писал, который сам со шрамом во всё сердце, который предан был и предавал…