Как жаль, что я родился слишком поздно...

Как жаль, что я родился слишком поздно,
Мне б жить в Серебряном, литературном.
Я б лил с Ахматовой святые слёзы
И от цензуры мне б стало дурно.

Я б воспевал Советский поезд
Летящий в небо без машиниста,
Я б Пастернака заткнул за пояс
Своим сознаньем натуралиста.

Я б на груди носил икону, стесняясь
Громких тирад о вечном.
Я б с Блоком выпил за Незнакомку,
Самовлюблённо расправив плечи.

Читал бы Пруста и знал английский,
Мне б улыбались с Невы наяды,
И покорившись ветрам Балтийским
Летел бы Невским к её парадной.

Меня б предали большой огласке
И заплатили за это франки,
И я гулял бы в пальто голландском
С любимой Анной, да вдоль Фонтанки.

Вступил бы в «РОСТа», чтоб не судили
За тунеядство, всё очень просто:
Поэта губит свобода стиля,
А не тиран с глазами ГОСТа.

Эпоха рознь эпохе, право.
Чего ищу я на белом свете?
Совсем чуть-чуть посмертной славы
Ну, всмысле, славы после смерти.