Скрипит обветшалая чья-то пастель

Не стук по бараку, не скрежет в ночи,
Не звон запоздавшей калитки.
Стучит чьё-то сердце, кричи – не кричи,
О тщетные чьи-то попытки.

Не в окнах дрожащих бушует метель,
Не ветер бомбит по забору.
Скрипит обветшалая чья-то пастель.
Эй впору заткнуться бы, впору.

За стенами гулом проносится вой,
Кирпичики в печке изводит.
Как будто бы старый хромой домовой
По крыши всё ходит и ходит.

И бродит в тиши то ли мышь, то ли кот,
Скользя на крутых поворотах.
И за поворотом – опять поворот.
Не снится проказникам отдых.

Не знаю, заснут ли они или нет,
Кровать покоситься ли набок?
За новым фальцетом стремится фальцет,
Отточен, штурмующе гладок.

Не зычный гудок и не грохот колёс
Отсталой от стаи кибитки
Не смогут разрушить тромбон чьих-то слёз,
И чьи-то победы-ошибки.

Забитые впрах и забытые вхлам
Мелодией сонных проёмов
Летят наши мысли по чьи-то губам,
Навстречу поверженным стонам.

МН