Tribute to Oldie

Представляешь…
               любое утро.
К примеру, февральское. Смурное.
Никого не трогаешь, идешь,
И снежный промозглый дождь
Вместе с тобой идет.
(Шрам на щеке – не в счет:
Шрам получен в неравной битве
Щеки с безопасной бритвой)
Не веселый идешь, не унылый –
Никакой – мимо списков фамилий,
Привычно находишь свою…
И вдруг!.. Нет, не дежа-вю,
Похлеще – как жгучей плеткой –
Напротив фамилии – четко:
«Отчислен из жизни за неуспеваемость».
Что еще за?! Ошибка, случайность?
Ты – в карман, где лежит билет.
Билета, естественно, нет.
Бледнеешь: «преступная халатность?» -
И кто это, в белых халатах?
Врачи, ангелы? Охранники? Да еще и смеемся?!
Ладно, сейчас разберемся…

Поднимаешься прямо на небо,
К Ректору, в праведном гневе:
Благих дел у меня уймища,
Вон и нимб как сияет, начищен,
И я, стало быть, отчислен?!
Ректор – стар, но вполне приличен,
Сидит в кресле с улыбкой лукавой
(Вот уж не ожидал, право…)
А внизу, за облаками, мир людской суеты:
Олигархи, бомжи, палачи и шуты,
Бандиты, опять-таки, менты…
Все – живут, а отчислен – ты!
Забыв о приличиях,
Пальцем в них тычешь,
В каждого:
«А они – как же?!»

Ректор хмыкнет, пригладит волосы
И в ответ на все твои возгласы
И недовольные рожи
Театральный бинокль предложит.
Возьмешь, недоверчиво глянешь –
И видишь мир, сбросивший глянец:
Вроде старый – а новый,
Вроде странно знакомый…
Сдернешь нимб с головы – он картонный,
А весит в руке будто полтонны.
А вон у того гитариста –
Настоящий, и светится ватт под триста!
А самое главное – зрители
Тоже все с нимбами, даром что бритые…
У шута за плечо узелок переброшен,
А под узелком крылья сложены.
(А ты все гадал: что ж он в пропасть идет,
Упадет же сейчас, идиот!..)
А бандит? У бандита – рога над рожей.
И у мента, кстати, тоже.
Вот и думай теперь, кто гаже…
Забавно даже.

Смотришь на свой нимб – искусственный, серый,
Вяло утыканный стразами веры,
Сверху – тусклая позолота
(Вот отчего тяжело так!) –
Позолота благих намерений,
Не доведенных до исполнения…
Слышишь: «Давай», отдаешь – и сразу
Становится легче без этих стразов.
Уходя, вдруг оглянешься резко –
Увидишь свой нимб в бумагорезке,
А Ректора в кресле нет…
И в кармане лежит твой билет.

P.S. Вы прочли первосортный бред =)

2007 г.