Мир изменился, детка. Мир стал на год старей. Капало тихо время /в день по десертной ложке/, ты задыхалась в клетке... Где же твой чёртов Грей? Он до сих пор не в теме. Взглядом бездомной кошки линию горизонта чертишь привычно – вдоль, зябнешь от норд-норд-веста, гордая, как и прежде. Весь этот мир... он соткан тканью с названьем «боль». Не оставляет места даже пустой надежде. Мир изменился. Просто... там, глубоко внутри, взрывом твоей сверхновой сносит с орбит планеты... Это болезни роста. Это пройдёт...
Соври, что не исчезнешь снова...
Я не смогу так...
Где ты?.............
Люблю этот стих... Он настолько мой, что... ну ты понимаешь.
А вот интересно... мир с тех пор стал не на год, а уже почти на два старей - а ничего не изменилось, стих этот всё так же болит где-то глубоко внутри... разве что не так остро.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.