Эпигоны Михаила Эминеску. 2

Кто же мы? Бич подражанья – наш удел и лживость чувства?
в жизни мелочны, бесстрастны, дряблы телом, в душах пусто
наших, корчим мы гримасы, мрачность мыслей в них скрывая,
наши боги – тени ада, родина – набор ругательств,
всяк из нас, светя, не греет – жертва скорбных обстоятельств;
верим… нет, не в идеалы, в то, что выведет кривая.

Вы словами не бросались, рассыпая горсть жемчужин
перед свиньями, и слог ваш был востребован и нужен
тем, кто умудрён годами, сердцем оставался молод,
будто время обернулось вспять для вас – к дерзаньям юным;
с вами будущее канет, мы ему вдогонку плюнем,
вставши в рост над чёрной бездной – нас её пронзает холод.

Вы парили в синих высях, равный спор ведя с богами,
мы звёзд с неба не хватаем, еле шевелим ногами,
наше море обмелело, льдом покрылось отчужденья;
не чета мы вам, взмывавшим в царственных своих страданьях,
средь светил ночных витавших в представленьях стародавних –   
хоть давно вы все угасли, блеск остался отраженья.

И подобные лампаде золотой, вся мудрость мира,
улыбаясь, источала вам божественное миро,
и покрыт был лепестками путь к свершениям тернистый;
ангелы души, в стихе вы – златострунная виола
не смычком рождала звуки, а дыханием Эола,
создавая светлый образ, неосознанный и истый…

Кто же мы, коль наши взгляды ничего не выражают,
видят все в убогом свете, чувства чуждые стяжают;
рассудите нас, титаны, не понять нам – хоть убей! –
в этом мире всё превратно: ложь легко рядится в правду,
мы слабы, пусты душою, и не будет с нами сладу,
стали дни для нас златые днями тысячи скорбей.          

Смерть торопится за жизнью, жизнь за смертью поспевает,
в вас судьба и дух едины, и иначе не бывает,
мы ж готовы славить низость, воспевать ее затем,
чтоб чело украсил чьё-то нимб божественный венчальный,
представлять в парче и шёлке труп раздетый и печальный,
облачать свои сужденья в саван гибельных систем.

Наши помыслы гнездятся в столь искусных лабиринтах,
не постигнуты, забыты, дух сомнения хранит их,
в них чем глубже проникаешь, тем прочнее связь тенёт…
а поэзия? суть ангел, херувим с пречистым взором
в скорбных, траурных одеждах, скрытых праздничным узором,
тлен, растоптанный ногами, что земля нам не вернёт.

Оставайтесь с миром все вы, соглядатаи эпохи,
ваши песни о светилах и стихиях так ли плохи,
коль из грязи ввысь вознёсся – вам спасибо! – бренный мир?
мы же – жалкое подобье – вас, кумиры, недостойны,
мы – глупцы в большом и малом, не пробудят наши стоны
этот мир - несовершенство, мы во многом схожи с ним.