Проездом из Парижа

Когда он выступал на вечерах, его так и объявляли: Проездом из Парижа в Москву. И народ валом валил на единственный аттракцион поэта, который проездом…
Уже на первой строфе постигало разочарование несбывшимся очарованием. Чаровник оказывался плох как лох. До безобразия. Нет, безобразие было бы уместно. Хорошо. Нет, слишком хорошо для него.
На второй строфе про неудавшуюся любовь хотелось прокукарекать. На третьей – залезть под стол. Но рыхлотелый поэт с лоснящимся сытым красным лицом, обрамленным засаленными белокурыми патлами, все продолжал подавать сиплым голосом поэтические котлеты собственного испечения.
Несколько раз я попыталась сказать что-то критическое своему соседу на ухо. На меня злобно зашикали. Пришлось молча разговаривать с самой собой. И я даже не заметила, как произнесла вслух:
- Хоть бы ты спел что-нибудь…
Проездом из Парижа встрепенулся всем своим вальяжным телом, ремень напрягся, и брюки съехали в пах.
- Что-что, что вы сказали, - перебил он сам себя.
Котлеты остановились. В зал залетела муха. Было слышно, как она жужжит... ж-ж-ж-ж... и кружжит над зрителями. Потом она села на его, довольно заметную с высоты лысину. Проездом из Парижа еще больше напрягся, пряжка ремня сорвалась с язычка, штаны начали неумолимо сползать на пол. У начищенных носков образовались предательские гофрированные складочки...
Публика все поняла. Тут уж не до эстетического наслаждения. Тут бы приличия соблюсти. Проездом не стал церемониться и подхватил обеими руками неумолимо сползающие штанины. Складки на время исчезли. Напряжение в зале спало. Муха куда-то испарилась.
- Мне сказали, вы хорошо поете, – протянула я с наивной надеждой в голосе.
Зал взорвался хохотом.
- А…, - протянул он в ответ. Воздух вышел, живот застрял на выдохе, и Проездом смог, наконец, защелкнуть упрямую пряжку на животе. – Так я это, гитару с собой не взял.
- В Париже забыли? – сочувственно спросила я.
- Ну да, - сказал он. И покраснел до самой лысины как застрявший лет на сто в одном классе двоечник.
Жаркий ветер странствий шевелил и волновал все вокруг. В зале кто-то разлил французские духи. Так и есть, легендарные «Шанель № 5». И тут же почувствовала, как моя клетчатая юбка все укорачивается и укорачивается... Ситуация со штанами-наоборот – подумала я. И произнесла вслух:
- Чертов ветер, – На чем это мы поднимаемся?
Ни эскалатора, ни лифта видно не было. Но мы все поднимались и поднимались. Перед глазами только и успевали мелькать фермы какой-то металлической конструкции.
- Главное не на чем мы поднимаемся, - довольно улыбаясь, ответил он, - а куда.
Вместе со мной он спешил исполнить свой тайный французский ритуал. Надо было во что бы то ни стало подняться на третий уровень Эйфелевой башни. Чтобы успеть выпить там бокал бесплатного шампанского!
А дальше – снова в путь: парить в необозримых пространствах. Проездом из Парижа в Москву. Из Москвы в Париж.
Ну вот, выпили шампанского - и башня исчезла. Сразу же внизу показались огни Москвы. Идем на посадку. В литпортале уже порядком заждались…