На двери балкона

А чем Печора хуже Ираёля?
Да ничем! А Визинга и рядом не валялась.
Нет, я не спятил, не сошёл с ума совсем.
Был маркер, и рука по-страшному чесалась.

Минута-две, и взору вашему предстал
Сей скромный стих, написанный от скуки.
(Ведь это правда ничего, что я его на двери набросал?)
А кто бы мог стерпеть моральные, физические муки?

Ты целый день сидишь с тетрадкой.
В глазах рябит от формул, интегралов шестимерных.
И на балкон выходишь лишь украдкой,
Чтоб отдохнуть от книжек непомерных.

Собрать бы книги, да и сжечь бы нафиг все.
И жить бы с чистой совестью, как ангел в поднебесье.
Но нет, иду обратно как во сне.
И глядь: тетрадь лежит на том же самом месте.

Плеваться хочется, кричать и материться…
Тетрадь беру я правою рукой,
А левая её уже порвать стремится.
(Порву на атомы - и лишь тогда покой, покой, покой.)

Но нет, экзамен надо сдать хотя бы на "четыре",
Ведь я стипендию хочу, хочу, хочу!!!
И будет справедливость в целом мире.
А чем Печора хуже Ираёля - я о том молчу.