письмо

Однажды мама,придя с работы
к себе домой.
Открыла тихо,почтовый ящик
а там письмо.
Она взглянула,на подчерк сына
все поняла.
И тихо стала,на пол бетонный
слезу ронять.
Ей говарили,что нету сына
мол он погиб.
Но,она знала,он не оставит
и будет жить.
Она дрожащею рукою
вскрыла конверт.
И прочитала,совсем немного
какой то бред.
Она прижала,конвертик к сердцу
и понела.
Что сын в плену и просит помощь
она пошла.
Прошло немного и не мало
она нашла.
Ей помогли,чужие люди
и не зря.
 Домой вернулась она уставшей
и сын был с ней.
Совсем худой,обросший,грязный
но он же свой.
Но долго с сыном,быть ею рядом
и не пришлось.
Пришли за сыном,дяди в погонах
тут начилось.
Его ругали и обвиняли
мол дизертир.
Но не хотели на его раны
взглянуть они.
Для них,закон единый,знаем
виновен он.
Коль не погиб,а смог он выжить
значит позор.
Но кто им сможет все рассказать
как он бежал.
Для них солдат,ничто иное
как солдат.
Они незнают,людского горя
им не кчему.
У них,сынки сидели дома
а не вплену.
И это плохо,не для народа
а для страны.
Ведь сколько судеб,совсем уж юнных
сгубили вы.
Ведь мы не знаем,но часто видем
за рубежом.
За своих пленных и убитых
стоят горой.
А чем мы хуже,мы Россияне
и мы всегда.
Гордились тем,что нам досталось
от прадеда.
Так неужели молчать мы будем
все как один.
За что же гибнут,там, на чужбине
патцаны.