Цветы акаций крыши обсыпали дождём

                * * *
Цветы акаций крыши обсыпали дождём,
Над городом сгустился синий вечер.
Кура под светом лунным искрится серебром,
И лёгкий ветерок ласкает плечи.

Над площадью Свободы трепещет белый флаг,
Часы отбили полночь звонкой рындой.
В тени деревьев дремлет уютный Сололак,
Да тявкают собаки на Мтацминде.

Уснули до рассвета старинные дома,
Пустынны знаменитые балконы.
Их красота пленяла Толстого и Дюма,
Лозой вплелась в стихи Галактиона.

Средь этих стен на сердце становится теплей –
С любовью возвели их здесь когда-то.
Они, как мы – тбилиссцы, из старых кирпичей,
И умирают стоя – как солдаты.

Быть может, в прошлой жизни я тоже здесь бывал,
Под  стон зурны шатался по Майдану,
А вечером с друзьями от скуки распивал
Графинчик кахетинского в духане.

Всё кажется – вот вынырнет из мрака фаэтон,
На облучке – в подпитии молодчик.
Надсадный скрип и стук подков ворвутся в летний сон,
И чей-то голос рявкнет: «Эй, извозчик!»

Увы, нам это время не возвратить назад.
Оно прошло – остались только грёзы.
Старинные портреты со стен на нас глядят,
И мы им улыбаемся сквозь слёзы.

Там, где струился запах сиреневых кустов,
И расцветал миндаль на горном склоне,
Теперь стоят уныло коробки корпусов
Из стали и холодного бетона.

Обшарпанные стены, побитые бока,
Повсюду толстый слой цементной пыли…
И мне сжимает сердце неясная тоска,
Как в склепе на заброшенной могиле.

Романтики, поэты – кому мы здесь нужны?
От нас во все века одни проблемы.
Быть может, я последний романтик старины,
Случайно угодивший в это время.

Во двор с резных балконов струится мягкий свет,
И густо виноград оплёл беседку,
На первом этаже давно храпит во сне сосед,
А за стеной хихикает соседка.

Сижу я на балконе, в полночной тишине,
Вдыхаю воздух с запахами луга,
А в тёмно-синем небе, в прозрачной глубине
О чём-то шепчут звёздочки друг другу.

                Пятница 13/VII – 2007г.  00.10.