Меня в который раз пронзает болью
Меня в который раз пронзает болью,
Едва перешагну через порог –
Свободен я, как ветер в чистом поле
И вновь, как ветер в поле, одинок.
Легло на душу тяжких мыслей бремя,
Не подарить то бремя, не продать;
Зря говорят, что раны лечит время –
Чего ж они по-прежнему саднят?
Какое уж по счёту поколение
Сгорает, словно бабочки в огне.
Они ушли в другие измерения –
Остались лишь портреты на стене.
Конец теперь словесным перестрелкам,
Остыли угли в старом очаге.
Жизнь движется по кругу, словно стрелка,
Сгибая судьбы по крутой дуге.
Мы тайный смысл понять её не в силах –
Быть может, я когда-то был другим,
Сражался в прошлой жизни в Фермопилах
И шёл со Спартаком в поход на Рим.
Встречал врага в бескрайнем поле русском,
В Грюнвальдской битве жертвовал собой
И летом сорок третьего под Курском
В окопе принял свой последний бой.
И что теперь? Меня загнало в угол.
Я изнемог и горблюсь, как старик.
Наверное, я это всё придумал,
Поначитавшись в детстве разных книг.
Не отпускают нас воспоминания
И в душах наших не стихает боль…
Врут доктора, что время лечит раны –
Ведь память щедро сыплет на них соль.
07/VI – 2009 г. 22. 27.
Свидетельство о публикации №110011301884