мне говорили...

Мне говорили, ты сегодня пил,
и клял подруг, и восхвалял друзей,
и даже между делом говорил
о сокровенной слабости моей.
Ты говорил: она была собой,
ах, ей бы врать, она могла б тогда
брать мир за горло левою рукой,
и правой брать без боя города.
Она б могла движением брови
сметать границы, миловать, карать,
могла б по горло в стылой плыть крови,
но руки в кровь при этом не марать.
Она могла бы покорять мужчин
и походя соперниц хоронить.
Она могла. Нет видимых причин,
чтоб быть собой. Не мне ее винить.

Она была укор и непокой,
была страшнее тысячи чертей,
и убивала левою рукой,
а правою спасала от смертей.
Она читала в душах и сердцах,
пила вино и напивалась в хлам,
и с легкостью гадала на стихах,
и никогда не верила стихам.
Она была задор азарт и пыл,
ах, ей бы врать, она была б моя,
и я бы мир к ногам ее сложил -
но я любил ее и без вранья.

Мне говорят, ты был чертовски пьян,
хвалил подруг и восхвалял вино,
но в каждом встречном находил изъян,
и клял меня... не все ль теперь равно?