Баллада о падшем снеге

Он ходит где-то с пистолетом в своей гламурной кобуре,
а осень охмуряет лето, кружа деревья, как в бурре.
А листья—лисьими хвостами на плечи, ждущие объятий,
бредут сожженными мостами и им заказан путь обратный.

Они летят и колобродят, они очнуться не  хотят,
а он в ковбойской шляпе ходит и щурит мстительный свой взгляд.
Проворней даже, чем Клинт Иствуд, чем Грязный Гарри, Блэки Джек,
в упор расстреливает листья, чтоб кроны превратить в калек.

Он—это ветер с побережья, клон лютых зим, антициклон,
он –это отзвук безнадежья, крушащий мой корабль Циклоп.
А ты – смешливей, чем Алиса, улыбчивей Кота Чеширского,
идешь, пока он гладит листья рукой по кленам—против шерсти.

А ты не знаешь и не ведаешь,  что сердце бьется в неводах,
что дни, как в кольте пули-беды заряжены, но—не беда.
А он уже его выхватывает, он взводит сумрачный курок,
и небеса швыряют ватою, чтоб я от раны не истек.

А он дымок сдувает с дула, а он уходит, шпорами,
гремя, пока весь двор задуло, где я лежу за шторами,
 Я - твой нежнейший снегопад печальнейшего утра.
Нет хэппи энда. И назад не ходит Кама-Сутра.

Она вращает барабан кармического чуда,
пока я  пьяный вдрабадан тобою—таять буду.
Пока затопчут каблуки все гильзы неостывшие,
пока, чернея от тоски, я буду весь притихший

лежать, чтоб превращаться в грязь на войлочной обочине,
и кость асфальтовую грызть тоскою озабоченный.
Я падший снег. Я не могу вернуться к сути ангельской,
и вот на этом, на снегу уже колеса  наглые.

Они растащат, разомнут, во тьме сверкая фарами,
моё желание прильнуть на гололед аварии.
А я, тоскуя по тебе неистово и робко,
буду ронять их всех в кювет, в автомобильных пробках
сминать, крушить, бросать туда, где я— сплошное месиво,
чтоб только знать, что навсегда с тобою будем вместе мы. 

12, октябрь, 2006г .