Следы на песке. Вечно

На краю леса, около синего-синего моря радовался весне.
Стоял перед вкусом всевышнего и запахом прошлого.
Что есть я? я – душа. Кроме всего, что есть я.
И в синих волнах улыбающегося океана сам находил радость.
Печаль великая цена за мудрость. Синий пламень на розовом небе.
Картинки мелькают. Отлив.
Печальный старец выходит к нему, улыбающемуся.
Убаюкивает плеск его волн. Соленый воздух закаляет лицо.
Волосы спутаны, пахнут прошлым и позапрошлым, и прошлогодним.
В пожухлых кистях веточку держит, уверен.
Красота. Бремя. Отлив продолжается.
Печальный старец ждет конца. Зевает. Вздыхает.
Улыбка пропадает где-то на горизонте, теряется.
Жизнь. Ступает в мокрый песок.
Печальный старец идет за убегающей волной.
Сухие ноги, остающиеся сухими даже в воде, по щиколотку.
Идет. Иногда нагибается, чтобы отбросить далеко в сторону камень.
Водоросли цепляются за пальцы. Длинные зеленые волосы океана.
Отлив. Жизнь продолжается. Печальный старец движется к воде.
Океан отступает. Остров. Картинки мелькают. Отлив.
Рисовые хлопья... рисовые хлопья, - думает старец.
Остановился. Остановился и океан. Задумались.
Идут. Но океан уже молчит, стоит. Рисовые хлопья...
Печальный старец подошел к воде, к началу.
Семьдесят метров до берега, до начала вечнозеленого леса.
Ноги по щиколотку в мокром, даже на солнце, песке.
И не оглядываясь, старец присел на корточки.
Старческий, слезящийся глаз молод, искры. Вдохновение.
Прищур от ветра. Длинные волосы убраны за уши. Веточка в пальцах.
Слева и справа два валуна, между ними мог бы лечь старец.
Но он не ложиться. А от левого валуна он движется к правому.
Сидя на корточках, печальный старец сейчас что-то пишет.
Неровные буквы, но четкий ритм. Стиль песочных часов.
От левого к правому валуну пишет старик.
Добрался до правого. Встал, потянулся. Размял мудрую спину.
Несколько шагов назад и идет к левому валуну.
Садится и пишет. Стиль упрямости солнца.
Так и возвращается к берегу, оставляя перед собой дорогу из слов.
А следы его разделяют его строки, подчеркивая его мысли.
Также человека подчеркивают его глаза.
На середине пути к берегу печальный старец лег на спину.
Головой к океану. Раскинул руки. Улыбался небу.
Синее-синее небо. Белые водоросли-облака.
В них ногою запуталось яркое печальное солнце. Вдохновение.
Старик смотрит на него. Глаза увлажняются. Получают отдых.
И дальше печальный старец выводит веточкой свои мысли.
Вот и берег. Корни деревьев.
Старец улыбается, вытягивается во весь рост и смотрит на мысли-следы.
Ветер. Запах. Вкус. Глубокий вдох. Усталость.
Печальный старец присел на камень, даже падая, остающийся неподвижным.
Солнце светит в глаза. Тень длинная от спины.
Старик ждет. В предвкушении.
Так он сидит ночь и следующий день, и ночь, и следующий день.
Жизнь продолжается. Наступает время прилива.
Мышцы устали сидеть. Даже уставшие напрягаются.
Печальный старец сосредоточил свой взгляд на кромке воды.
И первая строчка, самая первая, самая близкая, тоже застыла.
И вот прилив океана и прилив страстного взгляда старца сомкнулись.
И океан победил. Старец подался чуть-чуть вперед.
Веточка сломалась в руках. Старик наслаждается.
Радость и удовольствие в его взгляде. И от второй строчки.
Но взгляд постепенно тухнет. Первые мгновения позади.
Жизнь продолжается. Вдохновение...
Он встает. Немного устал. Опыт.
И опять странная мысль. В этом все дело. Возможно.
Он отвернулся и потерял интерес к океану. Уходит. В лес.
А океан тянется к берегу. Глупый.
Я побеждаю тебя. Закономерен, - природа...
Я побеждаю тебя, вот уже тысячу лет побеждаю.
И никак не могу победить.
Упрямый. Сам стал природой, закономерен.
Я даже просто лечь могу. Вот так, на песок, головой к океану.
Руки раскинув, в небо улыбка. Волосы-облака.
Видишь, я знаю, что за моей спиной. Я сейчас лягу, а ты меня жди.

Так вот, Я продолжаю...
Рисовые хлопья?..