на смерть поэта

мы вчера сидели на качелях,
с пацанами там курили спайс,
никого не трогали, глядели,
как жизня проходит мимо нас.

в школе делать нефиг, дома тоже,
разве только хезать иногда.
зырим, прёт чувак с небритой рожей,
тощий и очкастый чемодан.

я ему: чувак, дай сигарету!
он мне тянет пачку "прима лайтс".
-слышь, братан, случайно денег нету?
дай-ка пятихатку нам на спайс!

он такой: да вы чего, ребята... -
и телегу катит нам про мир.
я ему впечатал аккуратно,
чтобы он захлопнул свой сортир.

мы его тихонько попинали,
выбили немножечко зубов,
а с утра по телику сказали,
что убит такой поэт Столбов.

и его картинку показали -
это был вчерашний пидарас.
что за времена теперь настали -
дохлые поэтики у нас!

надо, бля, братва, объединяться,
от поэтов наш очистить край.
Скока можно нищим размножаться?
лучше их отправить сразу в рай.

на качели мы уже не сядем,
надо быть полезней и нужней.
скоро мы покажем этим гадам -
и поможем тем родной стране!