Прекрасного цвета лимонной глазури,
Луна наполняет прохожего путь.
Исчерчена пятнами, будто мостами.
Идущего жизнь ведь назад не вернуть.
Истомлено тело в бегах за призами,
Морщинятся руки, сжимая тепло.
Глаза выцветают, сливаясь с годами,
В душе старика, увы, не светло.
Разорваны в клочья, истерты одежи,
И шляпа слетает с седой головы
Он больше не клоун, забыты манежи,
Что люди расставили даже в тиши.
И странник без цели, цепляясь за скалы
Срывая бинты с окровавленных ног,
Спеша, чтоб его не настигли шакалы
Все дальше стремится догнать лунный столб.
Истома
© Copyright: Эбби Роуд, 2010
Свидетельство о публикации №110010907980
Свидетельство о публикации №110010907980
Рецензии