призраки семнадцати имбирных пирогов

участь которых была предрешена с самого начала
-----------------------
Воздух  в ночном метро
напоминает мне
запах воскресного имбирного пирога,
который так часто
оказывался  в мусорном ведре,
или в лучшем случае
становился ужином для бродячих собак.

Джина и Викси
особенно любили
хрустеть им
долгими февральскими вечерами.

Моя бабушка
никогда не умела готовить
имбирные пироги,
а я всегда делал вид,
что  не голоден.

225 г муки
120 г сливочного масла (100 г в пирог + 20 г для формы)
100 г меда
75 г сахарного песка
1 яйцо
1,5 чашки молока
2 ч. л. тертого имбиря
1 ч. л. соды (без верха)
1 пакетик пекарского порошка (11 г)
и щепотка соли.

Слишком сложная арифметика
для семидесятилетней старушки.

Каждый раз,
спускаясь
в метрополитен
я вспоминаю этот запах
соженного имбирного пирога.

Он бъет в нос
нижним апперкотом,
производит удушающий захват,
после чего
безжалосно нокаутирует,
не давая возможности
на реванш.

Безликие скользкие рыбы
плывут мимо,
косяком следуя на поверхность,
не замечая той ужасной гари,
которая заполнила все углы
влажных стен
кухонного метрополитена.


И только  глаза,
транслирующие эпизоды
Вьетнамской войны
помогают мне выстоять
в этой неравной схватке
и забыть о семнадцати
имбирных пирогах,
которые остались несогласны
со своей прошлой участью
и теперь мстят мне
на станции метро,
оставляя позади себя
шлейф затхлого воздуха,
промасленного пергаментной бумагой.