Бес. СОН. ницА

Интересно, кому-нибудь так же везёт ночью:
сквозь многослойность обоин
           просматривать нервного шёпота клочья,
разрушенные мысли людей,
       осколки отживших седин...?
И зная, что ты не один,
глотать час за часом,
до боли в горле,
колючую проволоку табачного дыма,
        крепко сковавшую глаза-проруби.
Разбирать полёты чужих эмоций,
историй...калорий...
На хрен тебе не нужных!
И дышать, как медуза -
одними кольцами
собственных размышлений,
            напрочь застуженных.
И, потерянные во времени, былых идей рукава
закатать так, чтоб сидеть без движения,
позвонить Маме, сказать: "Ты права!
Я возьму на себя контроль
        за своим скольжением!"
Позвонить в ноль-три,
сообщить заспанной дежурной:
"Дорогая, томная, белая...
                В окно посмотри!
Выпал снег, такой же как ты -
       гламурный..."

А затем выплюнуть из лёгких копоть,
Походить босиком, похрустеть дорогами,
это грязное месиво топтать.
И топать,
раздражая весь мир за гнилыми порогами.

Не завидую тем, кто не спит ночью,
днём много выверенного и чётко размеченного...
Ночь заталкивает в уши шёпота клочья,
От которых так скверно несёт человечиной.