Художник и море

Художник пришёл к морю отмыть палитру от старых красок. Ведь краски хорошо смываются морской волной. Но художник в этот раз хотел получше помыть палитру и задержался чуть дольше. Девятая набежавшая волна вырвала из его рук доску с остатками красок и затянула в море. Художнику даже показалось, что волна при этом как-то особенно прошипела в обратном движении по прибрежной гальке - очень похоже на то, как режут холст ножом. Одно мгновение - и любимую палитру затянуло в мутное грязно-зеленоватое пространство. Сначала было отчаянное желание сбросить одежду, нырнуть... Но постепенно, минуту-другую спустя, это желание сменилось пониманием не только неизбежности, но и... необходимости происходящего. Море вдруг стало… родным… своим… Оно показало теперь художнику не только краски свои, давно знакомые и знаемые, но и краски иные - разные - взятые от людей и ветров, намытые - как на прииске, возможно даже отнятые или принятые в дар... Художнику пришло успокоение, ощущение причастности к этому морю, этому небу, этой волне... Художник огляделся, и было во взгляде его нечто, что можно было бы назвать вопрошением... А несколькими метрами дальше лежала отданная морем палитра, ждущая и жаждущая, ласкаемая новыми волнами...