Замерзают слёзы на чёрных веках льдинками.
Выбора нет. Стрелять некуда. Играем с заминками.
Мишени сняты. Прицел сбит.
Выдыхаешь облако. Голос слегка поник.
В кулачке огонёк дымящийся сжимаешь.
Медленно, но резко отпускаешь.
Этот август, эту осень, зиму эту снежную.
Которая разум убила и одеялом укрыла труп бережно.
Откашливаешься солёными каплями из очей выплаканных.
Мелочь каждую вон в форточку. Жестов много вызубренных.
Стоишь, как кусок фарфора под тусклым уличным светом.
Живёшь, как розовый пластик с тёплым заветом.
Прощай. Навсегда. Луна пропоёт дорожкой.
Покажет путь. Приведёт. Потомит печалью немножко.
А потом отпустит. Верю. Хотя сомнения есть. Лапы разожмёт.
Румянец потухнет. Бумага дотлеет. Рана заживёт.
Выбор
© Copyright: Юлия Цыпина, 2010
Свидетельство о публикации №110010905477
Свидетельство о публикации №110010905477
Рецензии