Чаша

Чаша пуста. Выжаты до корки, до цедры все соки лимонные.
Кислые. В привкусом едким, будто уксусные.
Убиты нервные клетки. Идёшь по лесу – в глаза ветки.
Больно. Остро. Царапают глазницы. Стигматами ранят мою шею твои ресницы.
И вон из клетки! Рвать плети, кожаные ремни наручников.
Время жестоко к слабым, оно одно их лучших лучников.
Метко бьёт в сердце, хотя редко, но точно, и не угадать, специально, или ненарочно.
Что за мотив у песни без припева!?
На какие маты мы падает под ударом до боли знакомого напева?
За что цепляться, когда по терновнику вниз со скалы ползёшь, соскальзываешь
И перепонками на ластах перебираешь, нервно карабкаешься?
Кто руку даст, когда в яму сам себя закопал?
Кто снимет тебя с крючка железного, когда силён судьбы оскал,
А ты – приманка, лишь наживка мелкая для щуки?
Руки в кровь сбить, пока ползёшь по песку, обожжённому солнцем, не в силах кричать от муки.