Художник

Нарисовал портрет художник.
И красок яркие цвета,
Узор соткали превосходный -
У полотна была душа.

В глазах у барышни - года,
И мудрость в них отображалась,
И добродетели черта -
Её не исчерпала старость.

Лицо - осенняя погода,
Что в увядании храня,
Всю красоту юной природы,
Её несёт и уходя.

А в позе - гордость и усталость,
Хранительницы очага.
В её руках - свежая роза,
В своих шипах она нага.

...

Но его трепет восхищения
В немом молчании храня
Всю глубину души творца
Был грубо прерван:

- "Господи!
Ужель меня вы рисовали?
Эти морщины, этот цвет,
И эта дряблость под глазами!

Ведь я моложе! Я красивей!
А вы посмели насмехаться,
И просто нагло издеватся
Над губернатора женой!"

И бросился художник в ноги
И начал спешно умолять
Прося прощенья. Обещал
Сейчас же перерисовать.

И со слезами на глазах,
Рукой трясущейся несмело
Парой мазков поправил дело:
Лицо пустое на него глядело.

Исчезла дряблость и морщины,
И мудрости той дух угас,
Омолодилось в целом тело,
Но красота в нём - ни на раз.

Смешно, нелепо, неправдиво...
- "О, это чудо!!! - завопила.
- "Вы просто гений, лучше всех" -
в глазах со счастьем уходила.

Художник жутко улыбаясь
В руках лишь кисточку ломал -
Он чувствовал себя убийцей,
Что погубил свое дитя.