Опустела внутри вся страна голосов,
Видно тот талант мой, был всего колосок.
А я жадно сорвал, изливаясь так пошло,
И поэт обо мне, лишь во времени прошлом.
Видно зря говорят, что талант дан нам свыше,
Я хочу воссоздать, а рука прозу пишет,
Да хоть строчку, размер, на созвучья б поставил!
Хоть в начала начал, написать бы без правил!
Но рука неподвижна, новый лист снова пуст,
Это сохнет увядшей поэзии куст.
Кто ты друг ? Ты писака? Никто и не спросит,
Видно это во мне зарождается осень.
Ничего ведь восстану.
***
© Copyright: Валера Васин, 2010
Свидетельство о публикации №110010900404
Свидетельство о публикации №110010900404
Рецензии