Не любит вдохновенье ждать

Из необъятных недр, глубин
Слова плывут, как формы мыслей,
Брожу по миру «закулисье»,
Со сцены Музой я гоним.

Бывает с лёгкостью потоки
Нам дарят милостиво строки,
Бывает ночи напролёт
И рифмы нет, и слог не тот.

И ненаписанные строки
Холоднокровно тянут соки.

Артисты мы на сцене жизни.
Играем каждый свой удел.
Как много масок носим лишних,
Но каждый в чём-то преуспел.

Играем роли, игроки.
Нам режиссёры ставят пьесы,
Как неуёмные повесы
Мы ищем новые пути.

Хотим неведомых вершин,
Уходим в мир первопричин…

Теченье здесь необъяснимо,
Слова плывут из ниоткуда.
И каждый миг неповторимый,
Рожденье строк – души причуда.

Иные звуки – здесь слова.
Прекрасный мир – рожденья мыслей,
Здесь проживаем много жизней,
Плывём к заветным островам.

И безнадёжно, беспросветно
Мы верим снам – своим словам…

Но вторить им мало уменье,
Прекрасных звуков – лишь искра.
Пиши скорей – лови мгновенье,
Не любит вдохновенье ждать.