Другу

Мы с тобой сироты во времени,
Безотцовщина – наша мать земля.
Ты прости меня друг за все черное,
Как прощает судьба дурака.
Ветер пули льет на родной земле,
Но нам с поэзией везде дорога,
Да разведка боем как в судьбе,
На которой печать разбивает тревога.
Подожди, перелом не пуст,
Всяко в нем преград полно,
Если упадешь да поднимешься, -
Значит идти дано.
Времена не забудь,
Не клади их в карман,
Карманы должны быть пусты.
На каждом перекрестке черно-белых дорог – посты…
Поэзия с неба,
Строка на строке,
Привалы полны…
Мандельштам – Башлачев – Коржавин да Блок…
Все забыли…
Ни души, ни любви…
Не остывай, будь горяч, брат поэт!..
Да что это мы все так тяжко…
И Сибирь, и Москва, Петербург –
Все в упряжке.
Да что это мы опустили глаза,
Брат брату на вы –
Посмотрите скорей на себя из души –
Каковы ты да я, каковы…
Время сметает живое с живых,
Нет Поэзия не даст умереть –
Мы забыли Россию как мать впопыхах,
Да с и карты готовы стереть.
Братцы, нет, каменеют да души…
Подождите черта вы крестить –
Ведь Россия так любит нас грешных,
Отчего бы и нам не любить.
Да хотя бы на место поставить глаза,
И увидеть сегодня как есть,
И если пробьется сквозь камень слеза, -
Так значит живые мы есть.