Не верь...
Когда в темноте отворяются окна,
Не верь, что стихи - это просто бумага,
И счетным страницам от пламени мокро.
В огне не горит перелетное семя,
Что знаменем реет над бренной юдолью.
Оно растворяется, тает - и сеет
Сухую канву - поперечно, продольно,
Делимо на доли, и долом гонимо,
Несомое ветром сквозь нотные знаки,
Оно обретает незримую силу,
И силится вникнуть, и делит на траки
Сухую траву колеи придорожной,
Что ждет - не дождется дождливой недели.
И сыплется с неба, как снег, осторожно
Седьмая суббота Святой колыбели.
Я выйду и выброшу в реку окурок.
Чего не бывает - тому не случиться!
Но вдруг из коричневых луковых шкурок
Взлетит в небеса шестикрылая птица.
Свидетельство о публикации №110010808029