Он каждую ночь взлетал высоко...

Он каждую ночь взлетал высоко,
парил в небесах, уснувши в кровати,
и звезды в лицо целовали его,
и ветер с луной с ним в прятки играли.

А утром проснувшись, он шаркал на кухню,
заваривал кофе, курил натощак,
взглянув на часы, хватался за куртку,
спешил заработать свой кровный медяк.

Плетясь на работу меж темных домов,
он очень похож был на серую мышь,
не помня, ни капли, из прожитых снов,
полетов ночных... созерцания крыш...

Он днем превращался в зазнобу, поверьте,
он часто курил и вечно молчал,
забыв о дымящей в руке сигарете,
он пальцы себе не впервой обжигал.

Обыденность крепко сковала все тело,
от горькости дня хотелось блевать,
а время стучало неслышно, но смело,
и звезды на небе зажглися опять.

И прожит был день, что впрочем, не ново,
похож на вчерашний…  один к одному,
и ужин доеден, ко сну все готово,
теперь постараться уснуть бы ему.

Он каждую ночь взлетал высоко,
в полете любуясь бликами крыш,
увы, мой читатель, но вот рассвело,
и он просыпается... серая мышь.

                07.01.2010