Из сельской жизни

Возле свалки утиля,
     в беспросветной темноте посёлка,
Стоит шаткая изба,
     и в ней, новогодняя ёлка,
И как водится, в полночь ровно,
     попрощавшись, со своим сознаньем,
Под мычание бурой коровы,
     люди в белом загадают желанье:

«Чтобы в нашем, поселковом морге,
В ясной свежести формальдегида,
Дух разведчика Рихарда Зорге,
Не читал сочинений Майн Рида...»

А на южной широте,
     где не знают этого селенья,
Под бурчанье в животе,
     с тошнотой, в полном недоуменьи,
Дед Мороз, по саванне голой,
     в своей красной, с позолотой, шубе,
С нескрываемой, чёрной злобой,
     ловит «белку», и думает чтобы...

«Чтобы в их, поселковом морге,
В ясной свежести формальдегида,
Дух разведчика Рихарда Зорге,
Не читал сочинений Майн Рида...»

Лишь на облаке сидят, 
     две души, и до визгу смеются,
Ничего уже не хотят,
     это сон, только им не проснуться,
Не на полюсе, и не в саванне,
     не допьются до такого и в морге,
Не при чём, сочиненья Майн Рида,
     И мятежный дух Рихарда Зорге...