Шекспир. Сонет 17

И кто поверит в будущем стихам,
Наполненным достоинством твоим?
Но видит небо – рифмы только храм,
В котором лишь частично ты храним.

Как описать ресниц прекрасных дрожь,
В моих стихах, что я сложу потом?
Грядущий век мне скажет: «Это – ложь,
Нет красоты в лице его простом».

Со временем желтеть моим стихам,
Поскольку врут они, как старики.
Я б не узнал тебя в стихах и сам,
Правдивость скрыв за пышностью строки.

А если б рос в те времена твой сын,
Ты б жил вдвойне: в стихах и в нём един.
***********************************
Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.

If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, 'This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'

So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretched metre of an antique song:

But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.