В День Рождения

В соответствии с волей и духом исторически сложных времен посещает меня снова муха, и под мухою я упоен.

В день белесой зимы, в час вечерний, когда свет заслоняет простор, заполняю собой День Рожденья и смотрю на кривой косогор. Вижу даль я, луга наливные, вспоминаю недавний комфорт и прилавки бескрайне пустые, и несчастный до боли народ. Как же так? От чего, в самом деле, когда мучаясь вновь натощак вспоминаю о женском я теле и опять попадаю впросак? День Рожденья – никчемнейший праздник, день разлуки себя от других, день несчастья, нахал и проказник, со слезами вечерен, и тих. А ведь было же времечко, помню, на балах я тревожил мадам, и своею дрожащей ладонью я катился по чьим-то губам, затыкал чей-то возглас в сочельник, лез под юбки в глубины пучин. А теперь в свой бухой день рожденья я остался на шконке один. Снег идет, вьюжат стаи снежинок, разметая следы от машин, уносящих блондинок до Химок, а я пьяный в аллеях один. Колоброжу в ночи безучастный, позабытый, заброшенный в снег, друг собакам и тварям несчастным, одинокой судьбы человек.

В древних церквах гремят литургию и до первой звезды кто-то жрет. В День Рожденья я пью за Россию и за наш вечно темный народ.

МН