Я пишу стихи как письма -
всем и никому.
Но они, прощаясь с высью,
всё летят, как в осень листья
сквозь дожди и тьму
к дому. Твоему.
Лягут нежно у порога,
шелестом страниц
заглушая шум дороги...
В них - тоскливый крик тревоги
улетевших птиц.
В них - закаты ожиданья
и надежды дым....
Выйдешь в утреннем тумане
завтра ты из дома. Рано.
И пойдешь по ним -
по стихам моим.
неотправленные письма..
© Copyright: Алена Алая, 2010
Свидетельство о публикации №110010406616
Свидетельство о публикации №110010406616
Рецензии