12 простых

12 карандашей. Простые рецепты счастья.
12 путей к себе. 12 путей от себя.
Пахнет простой зимой. Зимой от изгиба запястья.
Зима. Изгиб. Карандаш. Слова, о бумагу скрипя.

Простой карандаш в пути. Он как объект мечты.
Он сам всё прознает. Да и расскажет сам.
Напомнит без боли о том, что небрежно скрывала ты.
О том, что могла доверить лишь сокровенным снам.

Он прост как немое кино, он совсем не цветной.
В нём нет ничего такого, что могло бы привлечь.
Но, не смотря на всё, он дарит тебе покой.
Такое простое тепло, что жизненно важно сберечь.

Он пишет сам о себе. Забыв все обиды и ссоры.
Оставив тебе малейшую каплю эфира сознанья.
Скажи же ему спасибо за сквозные узоры,
Которые он оставил, надеясь на пониманье.

Скажи ему и забудь. Закрой книгу странных картинок.
Быть может, всё будет, как надо. Или пусть тает как дым.
Ведь карандаш обычный. Он – чёрно-белый снимок…
Пускай даже мир с его помощью мог стать однажды цветным.

Он просто один из многих. Двенадцать ведь очень много?
Он пишет и пишет себе. Рисуя незнакомые лица.
Ты знаешь, что он особый, но всё равно судишь строго.
Судишь. Знаешь. Помнишь. Ещё есть простых одиннадцать.