Сор из избы

Нахрена нам таскать этот сор из избы,
Когда в мире и так все измазано?
Я бы ворох хламья никуда не снёс бы,
Хоть и смерть сотню раз мне заказана.

Эта груда гнилья пролилась из ушат,
Да забрызгала белые совести.
И теперь из вранья под ногами кишат
Из объедков никчемные повести.

Мне то что? Я и сам отрехал эту дрянь
И залипшую грязь отковыривал,
Сзади кто-то кричал: «посмотри или глянь»,
А я сор по карманам натыривал.

Словно спелые сливы в кулки собирал
И не мыслил, что вся профанация -
К пьесе жуткой, позорной «аля аморал»,
Вот такая из вони нотация.

Не хочу я таскать эту мерзкую плеть,
Что меня понукает, как живностью.
Кто-то создан летать, кто-то создан болеть,
Я же грязь очищать под наивностью.

Мои годы летят на вороньих крылах
С чернотою и синими блестками.
Меня спас бы Христос и простил бы Аллах,
Но не с этими сучными горстками.

Вот и думай теперь, что куда унести,
Мы же жили и мирно и дружно, блин.
Если сможешь, пойми или лучше прости,
Ты бы смог унести? Но не нужно, блин.