Зима

               
Движется… Прячется… Шорохом, шелестом,
Склеилось, спуталось с розовым вереском,
Рваными клочьями, тенью бесформенной –
Что это… Что это?.. Страшное, черное…
Холод с фальшивыми крошками инея –
Льдистые отблески странного синего –
След на траве, оставляемый ужасом,
Не неподвижный, а кружится, кружится…
Это мелькание стрелками вогнуто
В центр часов, называемых опытом
Над человеческим чувством отчаянья
От осознания, от узнавания
Ряда законов, изложенных вечностью,
Тех, что попутали мы с бессердечностью.
Кем-то неправильно нам истолкованы,
Нашими стали стальными оковами,
И в наползающем с запада сумраке
Движутся тенями вечные буковки:
Знайте, что жизнь – это только сражение,
Битва, в которой исход – поражение.
Тот, кто взлетел, завтра снова опустится,
Мир отцветет, едва только распустится,
Прахом рассеявшись, все завершается,
Вечность – вне времени: цикл повторяется.
Мы, как снежинки, – красивые, сложные –
Мощной лавиной сошли с пика прошлого,
Чтобы Потоком растаять вне разума,
Чистые, светлые, добрые, разные…
Все мы несем в себе капельки радости,
Радугой в облаке с детства до старости,
Капле не страшно, что в лед превращается.
Смерть – навсегда. Но ведь цикл повторяется.


                2 января 2010