Художник

Художник пишет полотно
И душу в него вложит,
Там даже скрытое видно
Но что-то его гложит.

Никто не знает что покоя гению
Уже в который в жизни раз,
Не даст тоска осенняя
Слезой стекая с глаз.

Но мастер выпачкав палитру
В оттенки желтых красок,
Внезапно вспомнил давний бал
И лица незнакомых масок.

Никто из нас даже не знал,
Тому что он забылся
Помог лиш этот старый бал
И факт что он влюбился.


Рецензии