***
Снова руки покрыты холодом из нержавеющих слов,
Журавли превращаются в чаек,рис в плов.
Бежать бы по просёлочной за тенью фонаря,
Там где еле слышна грусть января.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.