Старая, старая сказка...

 Красавицы польского художника Franciszek Zmurko (1859-1910)



И глаз мой, как загнанный флюгер,
Землей налетевшей гоним.
Твой очерк играл, словно угорь,
И око тонуло за ним.

Весь мартиолог не исчислен
В моем одиноком житьи,
Но я , как репейник бессмыслен,
В степи, как журавль у бадьи.


Б. Пастернак 1913 год.


Время пишет чет и нечет,
Грустно тикает тоска…
Улетел любимый кречет,
На дверях давно доска.

Все забито, ставни в доме
Не скрипят. Темно кругом.
Позабудем мы о троне,
Песню грустную споем:

«Принц заснул, принцессе туго.
Плачет , стонет, слово вьюга.
Разум мальчик потерял
Средь роскошных одеял…

Королева – мать погибла.
Горько , больно и обидно.
Горе, горе на дворе-
Не родися в сентябре!

И не любит он принцессу.
Все ушло, кругом завеса.
Плачет он , совсем не спал
Средь роскошных одеял.

Разошлись их души скоро;
Выть , кричать, давиться горем.
Это в сказках, как всегда…
Слезы льются, как вода!

И забыта нежность кожи,
Сладость чувственная дрожи.
Грусть роняет тонкий шелк,
На постель, где злобный волк.