Ты пуста,
как мною выпитый бокал,
не может быть, чтоб я взалкал
в тобой расстеленной постели;
метели кружат странный вальс,
а я смотрю на этот пляс,
считаю дни, когда меж нас
пройдут недели...
Ты пуста,
как мел тетрадного листа,
написан мною неспроста
под стоны музы;
узы связали крепко, взяли в плен,
прости, но я не гобелен,
всё что я мог
отдал на выстрел аркебузы...
Ты пуста,
и не зови с собой прилечь,
я чую, вновь открылась течь
из старой раны;
рамы мы поменяли на цвет. мет.,
продав любовь на много лет,
а может, вышли в этот свет
уж слишком рано......
Ты пуста...
© Copyright: Денис Готтесман, 2010
Свидетельство о публикации №110010201788
Свидетельство о публикации №110010201788
Рецензии
