Вы упрекаете, что мало я пишу
Мол, счастлив ты, и потому не мешкай
Забудь о том, что был когда-то пешкой
Вот ручка, чистый лист. И я сижу…
Раскрыв глаза, во власти предвкушенья
Сейчас меня заполнит вдохновенье
И замер я, и будто не дышу!...
Но что же написать?... Каким петитом?...
Да и зачем - набрать себе очки?
Когда-то я писал о пережитом…
Писал ночами, страшным и небритым
И рвал бумагу в мелкие клочки…
Когда глаза глядели в никуда
И сердце тихо кровью обливалось
Тогда жилось, тогда еще писалось
Писать теперь… Такая ерунда!
Останутся лишь жалкие потуги
Слагать стихи уже отвыкли руки
И мысль ползет куда-то не туда…
Не Пушкин я, не думаю стихами
Мои стихи не будут жить веками
И цели нет до тысячи добрать
Еще один – ненужная награда…
Я не пишу, не потому что надо
А потому, что незачем писать
Отповедь одному литературному критику
© Copyright: Саша Самарский, 2010
Свидетельство о публикации №110010101182
Свидетельство о публикации №110010101182
Рецензии