От 8-го магазина,
Подвывая и мыча,
Поднимается мужчина,
Еле ноги волоча.
Голос хриплый, глаз подбитый,
И пиджак без рукава.
Но цела ещё пол-литра,
А на прочее – плевать.
Прошипит жена: «Скотина!»,
Только ступит за порог.
Он давно уж не мужчина –
Пропит бедный петушок.
Выпьет, рявкнет, сматерится,
Врежет пару раз жене.
К ночи он угомонится,
Не оставивши на дне.
Поутру – вонючий, шаткий,
Похмелюжный, как дурак –
Деньги вытянет украдкой
И возьмёт за четвертак.
Мысли прут, как протрезвится –
Про семью, завод, долги.
Вот он и спешит напиться,
Так, чтоб не видать ни зги.
А по пьяни – всё едино,
Глубоко на всё плевать…
У 8-го магазина
Завтра встретимся опять.
От 8-го магазина
© Copyright: Сергей Фроловнин, 2009
Свидетельство о публикации №109123105693
Свидетельство о публикации №109123105693
Рецензии
