Я стал писать все чаще хуже,
Наверное, угас мой Дар,
Или я жду иную стужу,
И в окна вновь смотрю наружу,
Где скоро бал.
Наверное, меня задушат
Слова, что мог, но не сказал,
И жду во тьме иные души,
Которым снова театр нужен,
Но я устал.
Свой промежуток пробегая,
Я сам, как Демон, жаждал Рая,
Но не под небом золотым,
А Рай без Рая, без картин
И не играя.
13.08.08
Близкая Осень
© Copyright: Дант Лаорти, 2009
Свидетельство о публикации №109123104699
Свидетельство о публикации №109123104699
Рецензии
